青龙断龙
（1）冷街·残灯·杀人夜
风。
冷风。
风如刀，割着长安城的夜。
长街尽头，一盏残灯摇晃，灯下无人，却有一柄刀。
刀未出鞘，杀气已透骨。
董京就站在灯影里。
他是个很瘦的人，瘦得像一把磨了三十年的剑，锋利、单薄，却致命。
他的眼睛很亮，亮得像是能刺穿这浓稠的黑暗。
可他的手里没有剑，只有一壶酒。
劣酒，烧喉，却暖身。
他仰头灌下一口，酒液顺着下颌滑落，像一滴未干的血。
“你来了。”
董京没有回头，声音却已刺向身后。
黑暗中，有人轻笑。
笑声很轻，却像毒蛇吐信，贴着耳根爬上来。
“董京，你的耳朵还是这么灵。”
人影渐显。
是个女人。
红衣如血，肤白如雪，唇却比红衣更艳三分。
她叫“血胭脂”。
江湖上人人都知道，血胭脂的笑，比她的刀更毒。
董京依旧没回头，只是淡淡道：“你不该来。”
血胭脂轻笑：“可我已经来了。”
“来了，会死。”
“死？”她指尖抚过腰间的短刀，“我的刀还没答应。”
董京终于转身。
他的动作很慢，慢得像是在拖着一座山。
可血胭脂的瞳孔却骤然收缩。
——她看清了他的手。
那只手，苍白、修长，指节凸起如刀棱。
更可怕的是，他的指尖在滴血。
不是他的血。
血胭脂猛然回头——
巷口，三具尸体无声伏地。
喉间一线红，细如发丝，却足以要命。
“你……什么时候出的手？”她的声音终于变了。
董京摇头：“我没出手。”
“那他们——”
“是他们自己撞上了我的杀气。”
血胭脂的指尖已冰凉。
她忽然明白了一件事——
今夜，她或许真的不该来。
可江湖人，从来由不得自己。
她咬牙，刀光骤起！
红影如电，刀锋直取董京咽喉！
董京未动。
刀至半空，却突然凝滞。
血胭脂的腕上，多了一根丝。
一根染血的丝。
丝的另一端，缠在董京指间。
“我说过，”董京抬眼，“你会死。”
丝线轻颤。
血胭脂的喉间，绽开一朵红花。
她倒下时，眼中仍是不解。
董京收起丝，俯身拾起她的刀。
刀柄上刻着一行小字：“青龙会”。
他冷笑，将刀掷入黑暗。
远处，更鼓敲了三声。
夜，还长。
〇
（2）赌局·旧债·不归人
雨。
冷雨。
雨丝如针，刺穿了黎明前的黑。
董京站在屋檐下，看着雨帘后的长街。
他的衣角在滴水，却不是雨水。
是血。
血混着雨水，在青石板上蜿蜒成蛇，最后钻进地缝里，消失无踪。
就像那些死在他手里的人。
从来没人记得他们。
董京忽然笑了。
笑得很冷，比雨还冷。
“你居然还笑得出来。”
声音从背后传来，沙哑得像磨刀石蹭过生锈的剑。
董京没回头：“老乌鸦，你还没死？”
“死了谁给你收尸？”
屋檐阴影里走出个佝偻老头，黑袍裹身，脸上皱纹深得能夹死苍蝇。
他叫乌老七，江湖上最后一个肯替杀手敛尸的人。
董京抛给他一锭银子：“够买三口薄棺。”
乌老七掂了掂银子，独眼里闪过精光：“昨晚死了四个。”
“没有结束，请！
风。
冷风。
风如刀，割着长安城的夜。
长街尽头，一盏残灯摇晃，灯下无人，却有一柄刀。
刀未出鞘，杀气已透骨。
董京就站在灯影里。
他是个很瘦的人，瘦得像一把磨了三十年的剑，锋利、单薄，却致命。
他的眼睛很亮，亮得像是能刺穿这浓稠的黑暗。
可他的手里没有剑，只有一壶酒。
劣酒，烧喉，却暖身。
他仰头灌下一口，酒液顺着下颌滑落，像一滴未干的血。
“你来了。”
董京没有回头，声音却已刺向身后。
黑暗中，有人轻笑。
笑声很轻，却像毒蛇吐信，贴着耳根爬上来。
“董京，你的耳朵还是这么灵。”
人影渐显。
是个女人。
红衣如血，肤白如雪，唇却比红衣更艳三分。
她叫“血胭脂”。
江湖上人人都知道，血胭脂的笑，比她的刀更毒。
董京依旧没回头，只是淡淡道：“你不该来。”
血胭脂轻笑：“可我已经来了。”
“来了，会死。”
“死？”她指尖抚过腰间的短刀，“我的刀还没答应。”
董京终于转身。
他的动作很慢，慢得像是在拖着一座山。
可血胭脂的瞳孔却骤然收缩。
——她看清了他的手。
那只手，苍白、修长，指节凸起如刀棱。
更可怕的是，他的指尖在滴血。
不是他的血。
血胭脂猛然回头——
巷口，三具尸体无声伏地。
喉间一线红，细如发丝，却足以要命。
“你……什么时候出的手？”她的声音终于变了。
董京摇头：“我没出手。”
“那他们——”
“是他们自己撞上了我的杀气。”
血胭脂的指尖已冰凉。
她忽然明白了一件事——
今夜，她或许真的不该来。
可江湖人，从来由不得自己。
她咬牙，刀光骤起！
红影如电，刀锋直取董京咽喉！
董京未动。
刀至半空，却突然凝滞。
血胭脂的腕上，多了一根丝。
一根染血的丝。
丝的另一端，缠在董京指间。
“我说过，”董京抬眼，“你会死。”
丝线轻颤。
血胭脂的喉间，绽开一朵红花。
她倒下时，眼中仍是不解。
董京收起丝，俯身拾起她的刀。
刀柄上刻着一行小字：“青龙会”。
他冷笑，将刀掷入黑暗。
远处，更鼓敲了三声。
夜，还长。
〇
（2）赌局·旧债·不归人
雨。
冷雨。
雨丝如针，刺穿了黎明前的黑。
董京站在屋檐下，看着雨帘后的长街。
他的衣角在滴水，却不是雨水。
是血。
血混着雨水，在青石板上蜿蜒成蛇，最后钻进地缝里，消失无踪。
就像那些死在他手里的人。
从来没人记得他们。
董京忽然笑了。
笑得很冷，比雨还冷。
“你居然还笑得出来。”
声音从背后传来，沙哑得像磨刀石蹭过生锈的剑。
董京没回头：“老乌鸦，你还没死？”
“死了谁给你收尸？”
屋檐阴影里走出个佝偻老头，黑袍裹身，脸上皱纹深得能夹死苍蝇。
他叫乌老七，江湖上最后一个肯替杀手敛尸的人。
董京抛给他一锭银子：“够买三口薄棺。”
乌老七掂了掂银子，独眼里闪过精光：“昨晚死了四个。”
“没有结束，请！